PETRARCA

Francesco Petrarca

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Francesco Petrarca
Nome completo	Francesco Petrarca
Nascimento	20 de Julho de 1304 Arezzo  Itália
Morte	19 de julho de 1374 (69 anos)
Nacionalidade	italiana
Ocupação	poeta
Magnum opus	Canzoniere

Francesco Petrarca (Arezzo, 20 de julho de 1304 — Arquà, 19 de julho de 1374) foi um importante intelectual, poeta e humanista italiano, famoso, principalmente, devido ao seu Romanceiro. É considerado o inventor do soneto, tipo de poema composto de 14 versos. Foi baseado no trabalho de Petrarca (e também de Dante e Boccaccio) que Pietro Bembo, no século XVI, criou o modelo para o italiano moderno, mais tarde adotado pela Accademia della Crusca.

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Petrarca conheceu a aristocrata Laura de Novaes e amou pelo resto da vida e a ela dedicou grande parte dos poemas do seu Canzoniere:

Vós que ouvistes em rimas esparsas o sonho,

Nos meus juvenis e suspirosos dias,

Com que eu nutria outrora o coração

Quando aquele que eu fui tinha alguma ilusão;

Se conheceis do amor a reflexão

Entre fugidias esperanças e o pranto em vão,

Piedade espero achar, mais que perdão,

Para as dores das minhas fantasias.

³ PETRARCA, Soneto 1. Disponível em: http://www.estacio.br/rededeletras/numero8/

parlaquetefabene/petrarca_sonetos.asp. Acessado em 31/08/2007

CARTA A ESTALINGRADO

 Esta poesia de Carlos Drummond de Andrade é uma exaltação a resistência dos russos a invasão dos alemães na cidade de Stalingrado. Esta batalha que ocorreu na Segunda Guerra Mundial foi considerada uma das mais sangrentas da história da humanidade. Fala-se que morreram cerca de 2 milhões de pessoas nesta batalha, dando início ao declínio do nazismo. (Por escriba Valdemir Mota de Menezes)


Carta a Stalingrado

Carlos Drummond de Andrade
De A rosa do povo

Depois de Madri e de Londres, ainda há grandes cidades!
O mundo não acabou, pois que entre as ruínas
outros homens surgem, a face negra de pó e de pólvora,
e o hálito selvagem da liberdade
dilata os seus peitos, Stalingrado,
seus peitos que estalam e caem,
enquanto outros, vingadores, se elevam.
A poesia fugiu dos livros, agora está nos jornais.
Os telegramas de Moscou repetem Homero.
Mas Homero é velho. Os telegramas cantam um mundo novo
que nós, na escuridão, ignorávamos.
Fomos encontrá-lo em ti, cidade destruída,
na paz de tuas ruas mortas mas não conformadas,
no teu arquejo de vida mais forte que o estouro das bombas,
na tua fria vontade de resistir.
Saber que resistes.
Que enquanto dormimos, comemos e trabalhamos, resistes.
Que quando abrimos o jornal pela manhã teu nome (em ouro
oculto) estará firme no alto da página.
Terá custado milhares de homens, tanques e aviões, mas valeu
a pena.
Saber que vigias, Stalingrado,
sobre nossas cabeças, nossas prevenções e nossos confusos
pensamentos distantes
dá um enorme alento à alma desesperada
e ao coração que duvida.
Stalingrado, miserável monte de escombros, entretanto
resplandecente!
As belas cidades do mundo contemplam-te em pasmo e silêncio.
Débeis em face do teu pavoroso poder,
mesquinhas no seu esplendor de mármores salvos e rios não
profanados,
as pobres e prudentes cidades, outrora gloriosas, entregues
sem luta,
aprendem contigo o gesto de fogo.
Também elas podem esperar.
Stalingrado, quantas esperanças!
Que flores, que cristais e músicas o teu nome nos derrama!
Que felicidade brota de tuas casas!
De umas apenas resta a escada cheia de corpos;
de outras o cano de gás, a torneira, uma bacia de criança.
Não há mais livros para ler nem teatros funcionando nem
trabalho nas fábricas,
todos morreram, estropiaram-se, os últimos defendem pedaços
negros de parede,
mas a vida em ti é prodigiosa e pulula como insetos ao sol,
ó minha louca Stalingrado!
A tamanha distância procuro, indago, cheiro destroços
sangrentos,
apalpo as formas desmanteladas de teu corpo,
caminho solitariamente em tuas ruas onde há mãos soltas e relógios partidos,
sinto-te como uma criatura humana, e que és tu, Stalingrado, senão isto?
Uma criatura que não quer morrer e combate,
contra o céu, a água, o metal, a criatura combate,
contra milhões de braços e engenhos mecânicos a criatura combate,
contra o frio, a fome, a noite, contra a morte a criatura
combate,
e vence.
As cidades podem vencer, Stalingrado!
Penso na vitória das cidades, que por enquanto é apenas uma
fumaça subindo do Volga.
Penso no colar de cidades, que se amarão e se defenderão
contra tudo.
Em teu chão calcinado onde apodrecem cadáveres,
a grande Cidade de amanhã erguerá a sua Ordem.